Era Ciempozuelos el pueblo. Con mil poemas nuevos,
el 17 de Noviembre de 1919 dos bellos ojitos se abrieron.
Nadie sabía aquel día, que una poetisa llegaba,
a aquel pueblecito chico donde en casas
de adobe y piedras se habitaba.
Era una niña sencilla con carita aterciopelada,
que entre ocho flores crecía con el amor por compañía.
Apoyada y de la mano de una mujer importante,
un buen día en su niñez conoció el mundo del saber
y su alma ansió comprender
Adentrándose en ese mundo, poblado de estrellas de palabras,
Navegó entre libros y libros, voló de sílaba en sílaba
Satisfaciendo con estas sus ansias.
Y aunque pronto las circunstancias robaron a sus ojos esa belleza
En su mente se aposentó la fuerza de buscar metas nuevas.
Creció y creció aquella flor hasta los dieciséis años
en que una guerra cruenta puso dolor sobre sus brazos.
Fueron años de tristezas que dejaron una cicatriz en su alma,
pero la fortaleza de su espíritu consiguió que la vida continuara.
El muro del tiempo fue dejando atrás, recuerdos pintados con negras lágrimas,
dando paso a un nuevo camino que andar.
En ese camino, sembrado, el amor creció a su paso,
y aspirando su variados perfumes hacía el futuro siguió andando.
Fue escalando los días, vivificando nuevos perfumes,
que su vientre engendró con ilusión
dando origen a nuevas semillas de amor
que regaba con la ternura de su corazón.
Trepando entre batallas y alegrías
como una hiedra sobre las paredes de su hogar,
a sus hijos y su marido con respeto y amor,
todo su tiempo, creando momentos felices, regaló.
Siguió transcurriendo éste y aquellas semillas volaron,
para sobre otros caminos dejar su corazón sembrado.
Cuando estos se marcharon el vacío del silencio
eternizó el tiempo, y a mitad de su camino,
se encontró que su destino tomaba un nuevo signo.
¡Eran sesenticinco años vividos!
¡Una nueva senda en el camino!
Sobre sus manos vejez.
En su mente otra meta que vencer.
Ansiosa de aquel saber que en la infancia quedó anclado,
buscó en su alma la puerta a aquel camino parado.
Cuando ésta entreabrió, la musa que en ella habitaba,
libre y eufórica, no dejaba de bordar sobre
cualquier pliego, fracción o fragmento de papel
valiéndose de sus manos, lo que su alma conservaba.
Libre la dejó navegar, con sus dedos como barcas,
con remos de sentimientos y dulzura,
hacía la orilla de su corazón donde
a su Virgen del Consuelo guardaba.
Cantos de amor impregnados de fragores de espiritualidad,
disto a sus manos versos para con ellos a ésta alabar.
Rocallas de sentimientos creados a través del tiempo,
fueron despertando día a día a nuevos versos que dormían.
Adentrándose su espíritu en la esencia de las palabras,
realzando la vida vivida con gula sobre los papeles los dejaba.
¡ Ansiaba su alma volcar, ¡ tantos y tantos sentimientos !
que como Madreperlas crecían, sobre la concha de nácar de sus anhelos.
Pero el tiempo inexorable cobro el tributo a sus ojos,
fulminando su mirada con penumbras que sus manos callaba.
Más... ¡Su musa no se rinde! Tiene licencia de eternidad.
Y aún en penumbras vuela, por su pensamiento viene y va.
Tenaz, firme, constante y obstinada,
Porfiando con sus manos siempre está,
Trasvenando de sus venas toda la poesía que por estas navegan.
Porque el tributo del tiempo al cuerpo puede ganar,
pero tiene perdida la batalla que contra su sensibilidad quiere entablar.
Aunque sus ojos cansados casi ya no vean...
el aire de sus pulmones quieran poco a poco entre suspiros escapar...
¡ Demetria es Poeta !
Poetisa que a su Musa alumbró a mitad de su camino
cuando en éste, el silencio con el vuelo de sus hijos,
en su hogar se aposento, pero...
la voz de sus sentimientos sigue cantando entre penumbras,
porque ésta nació con ella dentro de su corazón.
Annia Mancheño
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